27 MYCKET REPRESENTATIVA AVANTGARDEDIKT - LITTERATUR - 2026

De avantgardistiska dikter dök upp under första halvan av 20-talet och kännetecknades, liksom den avantgardistiska ström i allmänhet, genom att ha en fri och nyskapande stil, inte bundna till litterära konventioner.

Avantgarden i poesi respekterar inte metriken, tar risker, är irreverent och väldigt kreativ, så att den utövar total frihet.

Denna anarki observeras i den typografi som används och hur linjerna fångas på papper (upp och ner eller i form av djur, spiraler osv.), Med ritningar, ljud och drömbilder eller konstiga situationer.

Avantgardisk poesi tilltalar avsiktligt dålig stavning, skapandet av icke-existerande ord och att undvika kontakter och andra grammatiska enheter.

Temat är också ovanligt och orden försöker inte ha betydelse utöver själva orden, det vill säga det finns ingen figurativ mening.

Alla dessa egenskaper kännetecknades mycket i Europas avantgardepoesi. När denna nuvarande genomsyrade Amerika, antog författarna på denna kontinent den för att uttrycka sina socialistiska politiska ideal och sin oro för sociala frågor.

Därför behandlade de i sina tematiska dikter problem med mänskligheten genom att använda mer eller mindre subtila metaforer, men i slutändan återspeglade deras engagemang för folket.

Du kanske är intresserad De 15 mest framstående avantgarderepresentanterna.

Lista över dikter av huvudförfattarna till avantgarden

Augusti 1914

Författare: Vicente Huidobro

Det är årgången på gränserna
Bakom horisonten händer något
På gryningens galge hängs alla städer
Städerna som sniffar som rör
Halalí
Halalí
Men detta är inte en låt

Män går bort

Riktigt ebenholts

Författare: Nicolás Guillén

Jag såg dig gå förbi en eftermiddag,
ebenholts, och jag hälsade dig;
hårt mellan alla stockar,
hårt mellan alla loggar,
ditt hjärta kommer ihåg.

Plog hink , plog sabalú.

-Real ebenholts, jag vill ha ett skepp,
riktigt ebenholts, av ditt svarta trä …
-Nu kan det inte vara,
vänta, vän, vänta,
vänta på mig att dö.

Plog hink , plog sabalú.

-Real ebenholts, jag vill ha ett bröst,
riktigt ebenholts, av ditt svarta trä …
-Nu kan det inte vara,
vänta, vän, vänta,
vänta på mig att dö.

Plog hink , plog sabalú.

-Jag vill ha ett fyrkantigt bord
och min flaggs pol;
Jag vill ha min tunga säng,
jag vill ha min tunga säng,
ebenholts, av ditt trä,
åh, av ditt svarta trä … -
Nu kan det inte vara,
vänta, vän, vänta,
vänta på mig att dö.

Plog hink , plog sabalú.

Jag såg dig gå förbi en eftermiddag,
ebenholts, och jag hälsade dig:
hårt mellan alla stockar,
hårt mellan alla stockar,
ditt hjärta jag kom ihåg.

En skratt och Milton

Författare: Jorge Luis Borges

Av generationerna av rosor
som i djupet av tiden har gått förlorade
vill jag att en ska räddas från glömska,
en utan märke eller tecken bland saker

Vad var. Ödet har väntat på mig Den
här gåvan att namnge för första gången
Den tysta blomman, den sista
rosen som Milton tog med sig i ansiktet,

Utan att se henne. Åh du vermilion eller gul
eller vit ros av en raderad trädgård,
magiskt lämna ditt förflutna

Tidigare och i denna vers lyser,
guld, blod eller elfenben eller tennbros
som i hans händer, osynlig ros.

Fågeln

Författare: Octavio Paz

I den transparenta tystnaden
vilade dagen:
rymdets
transparens var tystnadens öppenhet.
Det stilla ljuset från himlen lugnade
tillväxten av örter.
Buggarna på marken, mellan stenarna,
under samma ljus, var stenar.
Klockan på minut var mättad.
I den upptagna stillheten
fullbordades middagstid.

Och en fågel sjöng, tunn pil.
Sårt silverkista vibrerade himlen,
bladen rörde sig,
örterna vaknade …
Och jag kände att döden var en pil
som inte vet vem som skjuter
och i ett ögonblick dör vi.

The Black Heralds

Författare: César Vallejo

Det finns slag i livet, så starka … Jag vet inte!

Blåser som Guds hat; som om för dem,

baksmälla för allt lidit

det kommer att samlas i själen … Jag vet inte!

De är få; men de är … de öppnar mörka dike

på det hårdaste ansiktet och den starkaste ryggen.

Kanske kommer det att vara fölen från barbarna Attila;

eller de svarta uttalanden som döden skickar till oss.

De är de djupa fallen av själarna Kristus

av någon bedårande tro på att ödet blasfema.

De blodiga träffarna är sprickorna

av lite bröd som brinner på ugnsdörren.

Och mannen … Dålig … dålig! Rulla dina ögon som

när en klapp ringer oss över axeln;

vänder galna ögon, och allt levde

det poolar, som en pool av skuld, i blicken.

Det finns slag i livet, så starka … Jag vet inte!

Dikt XX

Författare: Pablo Neruda

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.

Skriv till exempel: "Natten är stjärnklar
och de blå stjärnorna skakar på avstånd."

Nattvinden vänder på himlen och sjunger.

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Jag älskade henne, och ibland älskade hon mig också.

På nätter som denna höll jag henne i mina armar.
Jag kysste henne så många gånger under den oändliga himlen.

Hon älskade mig, ibland älskade jag henne också.
Hur man inte har älskat hennes stora stille still ögon.

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Att tro att jag inte har henne. Känner att jag har tappat henne.

Hör den intensiva natten, ännu mer utan henne.
Och versen faller till själen som dagg till gräs.

Spelar det att min kärlek inte kunde behålla det.
Natten är full av stjärnor och hon är inte med mig.

Det är allt. På avstånd sjunger någon. I bakgrunden.
Min själ är inte nöjd med att ha förlorat den.

Som för att föra henne närmare söker mitt blick henne.
Mitt hjärta letar efter henne, och hon är inte med mig.

Samma natt som bleker samma
träd.
Vi, de då, är inte samma sak.

Jag älskar henne inte längre, det är sant, men hur mycket jag älskade henne.
Min röst sökte vinden för att röra vid hennes öra.

Av andra. Kommer från en annan. Som tidigare mina kyssar.
Hennes röst, hennes ljusa kropp. Hans oändliga ögon.

Jag älskar henne inte längre, det är sant, men kanske älskar jag henne.
Kärleken är så kort, och glömskan är så lång.

För på nätter som detta höll jag henne i mina
armar,
min själ är inte nöjd med att ha förlorat henne.

Även om detta är den sista smärtan som hon orsakar mig,
och det är de sista raderna som jag skriver för henne.

Ode till Rubén Darío

Författare: José Coronel Urtecho

(Medföljande sandpapper)

Jag retade din cementlejon i slutet.

Du vet att mitt gråt var tårar,

jag ingen pärla. Jag älskar dig.

Jag är mördaren på dina porträtt.

För första gången åt vi apelsiner.

Il n'y a pas de chocolat-sa din skyddsängel.

Nu kan du perfekt

visa mig ditt liv genom fönstret

som bilder som ingen har målade.

Din kejsarklänning, som hänger

på väggen, broderi av ord,

hur mycket mindre än den pyjama

vad sover du med nu,

att du bara är en själ.

Jag kysste dina händer.

«Stella - du pratade med dig själv-

äntligen anlände efter stoppet,

jag kommer inte ihåg vad du sa härnäst.

Jag vet att vi skrattar om det.

(Äntligen sa jag till dig: «Mästare, jag skulle vilja

se faunen ».

Men du: "Gå till ett kloster").

Vi pratar om Zorrilla. Du sa:

"Min far" och vi pratade om vänner.

«Et le reste est litteratur» igen

din anständiga ängel.

Du blev väldigt upphetsad.

"All litteratur - resten är det här."

Då förstod vi tragedin.

Det är som vatten när

översvämma ett fält, en stad

ingen krångel jag går in

genom dörrarna fyller jag hallarna

av palats - på jakt efter en kanal,

av havet, ingen vet.

Du som sa så många gånger «Ecce

Homo »framför spegeln

Jag visste inte vilken av de två det var

den verkliga, om någon.

(Ville du riva isär

glaset?) Inget av det här

(marmor under det blå) i dina trädgårdar

- vart du dog, bad du i slutet -

där jag åker med min flickvän

Jag är respektlös mot svanar.

II

(Medföljande trummor)

Jag har haft ett bråk

med tjuven i dina band

(jag själv när jag gick i skolan),

som har brutit dina rytmer

stansade i öronen …

Liberator, jag skulle ringa dig

om det här inte var vantro

mot dina provencalska händer

(i Baena Songbook)

i «Grandmother's Cembalo»

-händerna, vilken kyss igen,

Lärare.

I vårt hus skulle vi träffas

att se dig gå i en ballong

och du lämnade i en kök

-efter vi upptäckte att månen

det var en cykel-

och du återvände till den stora festen

av öppningen av din resväska.

Mormor var upprörd

av dina parisiska symfonier,

och vi barn åt

dina vaxpäron.

(Åh din smakliga vaxfrukter)

Du förstår.

Du som var i Louvren

bland kulorna i Grekland,

och du körde en marsch

till segern av Samothrace,

du förstår varför jag pratar med dig

som en kamera

på Plaza de la Independencia

från Cosmopolis of America,

var lärde du dig att höja centaurer

till boskapen i Pampas.

För att jag förgäves letade efter mig

mellan dina drömgardiner,

Jag har slutat ringa dig

«Lärare, lärare»,

där din överdådiga musik

det är harmonin i din tystnad …

(Varför har du flytt, master?)

(Det finns några droppar blod

i dina gobelänger).

Jag förstår.

Förlåt. Ingenting har varit det.

Jag återvänder till repet.

Ruben? Ja, Rubén var en marmor

Grekisk. (Är det inte det här?)

"Allt är bra med världen", sa han till oss

med sin fantastiska prosaik

vår kära sir roberto

Browning. Och det är sant.

SLUTLIG

(Med visselpipa)

Hur som helst, Rubén,

oundviklig medborgare, jag hälsar dig

med min bowlerhatt,

att mössen åt i

tusen nio hundra tjugo i fem

co. Amen.

Vad synd!

Författare: León Felipe

Så synd
att jag inte kan sjunga i den här stilen
samma som poeterna som sjunger idag!
Så synd
att jag inte kan sjunga med en röst engoado
dessa lysande romanser
till landets härlighet!
Så synd
att jag inte har ett hemland!
Jag vet att berättelsen är densamma, samma alltid, att den går
från ett land till ett annat land, från ett lopp
till ett annat lopp,
hur
dessa sommarstormar passerar från detta till den regionen.
Så synd
att jag inte har en region, ett
litet land, ett provinsland!
Jag borde ha födts i hjärtat
av den kastilianska stäpp
och jag föddes i en stad som jag inte minns något om;
Jag tillbringade de blå dagarna i min barndom i Salamanca
och min ungdom, en mörk ungdom, på berget.
Efteråt … Jag har inte tappat ankaret igen,
och ingen av dessa länder lyfter mig
eller upphöver mig för
att alltid kunna sjunga i samma melodi
till samma flod som passerar
rullande samma vatten,
till samma himmel, till samma fält och i samma Hus.
Så synd att
jag inte har ett hus!
En herrgård och emblazoned
hus , ett hus
där han,
utöver andra konstiga saker, bevarade
en gammal skinnfåtölj, ett mötätat bord
(berätta för mig
gamla inhemska berättelser som Francis Jammes och Ayala)
och porträttet av min farfar som vann
en strid.
Så synd
att jag inte har en farfar som vann
en strid,
framställt med ena handen korsad
på bröstet, och den andra på svärdets hilt!
Och synd
att jag inte ens har ett svärd!
För … Vad ska jag sjunga om jag varken har ett land
eller ett provinsland
eller en
herrgård och ett emblazonat hus,
eller porträttet av min farfar som vann
en strid
eller en gammal skinnfåtölj eller ett bord eller ett svärd?
Vad ska jag sjunga om jag är en utstationerad
med knappt en udde!

Men …
i detta land i Spanien
och i en by i Alcarria
det finns ett hus
där jag inn
och där jag har, lånat,
ett sugrör tall bord och stol.
Jag har en bok också. Och hela min trousseau ligger
i ett
mycket stort
och mycket vitt rum
som ligger i den lägsta
och coolaste delen av huset. Detta breda och vita rum
har ett mycket klart ljus … Ett mycket klart ljus som kommer in genom ett fönster med utsikt över en mycket bred gata. Och i ljuset av detta fönster kommer jag varje morgon. Här sitter jag på min halmstol









och jag slog de långa timmarna genom att
läsa i min bok och titta på
människor passera genom fönstret.
Saker av liten betydelse
verkar som en bok och ett fönsterglas
i en stad i Alcarria,
och ändå räcker det för
att känna hela livets rytm i min själ.
Att all världens rytm genom dessa fönster passerar
när
den herden som går bakom getterna
med en enorm pinne,
den överväldigade kvinnan
med en massa
ved på ryggen,
de tiggarna som kommer att dra sina elände, från Pastrana,
och det tjej som går i skola så motvilligt.
Åh den flickan! Stoppar vid mitt fönster
alltid och håller sig vid kristallerna
som om det var en stämpel.
Hur roligt
hans ansikte är
i glaset, krossat
med hakan ner och sin lilla näsa!
Jag skrattar mycket och tittar på henne
och jag berättar för henne att hon är en väldigt vacker tjej …
Hon kallar mig sedan
"dum!" Och lämnar.
Stackars flicka! Hon passerar inte längre
denna breda gata som
motvilligt går mot skolan,
och stannar inte heller
vid mitt fönster,
och hon håller sig inte heller fast vid fönstren
som om det var en bild.
Den ena dagen blev hon dålig,
väldigt dålig
och en annan dag tjockade klockorna för att hon skulle dö.

Och på en mycket klar eftermiddag,
ner denna breda gata,
genom fönstret,
såg jag hur de tog henne bort
i en
mycket vit låda …
I en
mycket vit låda
som hade en liten kristall på toppen.
Genom det glaset kunde du se ditt ansikte
på samma sätt som när det
limmades på glaset i mitt fönster …
Glaset i detta fönster
som nu alltid påminner mig om glaset i den
vita rutan .
All livets rytm passerar
genom mitt fönster …
Och döden passerar också!

Så synd
att
jag inte kan sjunga andra drag, eftersom jag inte har ett hemland, inte
heller ett provinsland, inte
heller en
herrgård och ett emblazonerat hus, och inte
heller porträttet av min farfar som vann
en strid, inte
heller en gammal skinnfåtölj eller ett bord , inte ett svärd,
och jag är en utstationerad
som knappt har en udde …
kom, tvingas att sjunga saker av liten betydelse!

Drömmen

Författare : Jorge Luís Borges.

Om drömmen var (som de säger) en

vapenvila, en ren lugn i sinnet,

Varför, om de väcker dig plötsligt,

Känner du att en förmögenhet har blivit stulen från dig?

Varför är det så tråkigt att stå upp tidigt? Tiden

berövar oss en tänkbar gåva,

så intimt att det bara kan översättas

i en sömn som vaken förgyller

av drömmar, vilket kan vara reflektioner

stammar av skuggorna i skuggan,

av en tidlös orb som inte heter

och att dagen deformeras i sina speglar.

Vem kommer du vara ikväll i mörkret

drömmer, på andra sidan din vägg?

In Praise of the Shadow (utdrag)

Författare : Jorge Luis Borges.

Ålderdom (det är namnet som andra ger det)

det kan vara tiden för vår lycka.

Djuret har dött eller nästan dött.

Är mannen och hans själ.

Jag lever mellan ljusa och vaga former

som ännu inte är mörker.

Buenos Aires,

som tidigare rivits i förorter

mot den oavbrutna slätten,

Det har återvänt till att vara Recoleta, Retiro,

En gång suddiga gator

och de illa gamla husen

att vi fortfarande kallar söderna.

Alltid i mitt liv var det för många saker;

Demokritus av Abdera fick fram ögonen för att tänka;

tiden har varit min demokrat.

Denna dysterhet är långsam och smärtfri;

rinner ner en mild lutning

Och det ser ut som evigheten

De hungriga hjulet (fragment)

Författare : Cesar Vallejo.

Genom mina egna tänder kommer jag ut och röker,

skrika, skjuta,

drar ner mina byxor …

Töm magen, töm mina jejunum,

elände tar mig ut genom mina egna tänder,

fångad med en pinne vid manschetten på tröjan.

En sten att sitta på

Kommer det inte att finnas nu för mig?

Till och med den sten på vilken kvinnan som föds snubblar,

lammets mamma, orsaken, roten,

Kommer det inte att finnas nu för mig?

Till och med den andra,

som har gått böjande för min själ!

Antingen kalkariden eller det dåliga (ödmjuka havet)

eller den som inte längre tjänar ens för att kastas mot människan

Ge mig det nu för mig!

Till och med den de finner korsade och ensamma i en förolämpning,

Ge mig det nu för mig!

Till och med den krokiga och krönade en, i vilken det resonerar

endast en gång av upprättstående samvete,

eller åtminstone den andra som kastas i en värdig kurva

det kommer att falla av sig själv,

i yrket med sant hjärta,

Ge det nu för mig! …

Fjäril

Författare : Nicolás Guillén.

Jag skulle vilja göra en vers som hade

Vårrytm;

att det var som en fin sällsynt fjäril,

som en fjäril som flyger

över ditt liv, och uppriktigt och lätt

kommer att rulla över din varma kropp

varm palmträd

och äntligen vilar hans absurde flygning

–Som en blå sten i prärien–

om den vackra rosen i ditt ansikte …

Jag skulle vilja göra en vers som hade

vår doft av våren

och vilken sällsynt fjäril kommer att fladdra

om ditt liv, om din kropp, om ditt ansikte.

Hur man inte ska vara romantisk och 1800-talet

Författare : Nicolás Guillén.

Hur man inte är romantisk och XIX-talet,

jag är inte ledsen

hur man inte ska vara musset

träffa henne i eftermiddag

ligger nästan blodfritt,

talar långt ifrån,

långt ifrån sig själv,

av milda, mjuka, sorgliga saker.

Shorts väl shorts

låt dig se deras arresterade lår

nästan kraftfull,

men hennes sjuka lungblus

konvalescent

lika mycket som hans nackfina Modigliani,

lika mycket som hennes hud-tusensköna-vete-ljus,

Margarita igen (så exakt),

på enstaka schäslong utsträckt

ibland i telefon,

de ger mig tillbaka en transparent byst

(Ingenting, inte lite trött).

Det är lördag på gatan, men förgäves.

Åh, hur man älskar henne på ett sätt

inte bryta mig

av så skum så sonnett och madrigal,

Jag lämnar jag vill inte se henne

från så Musset och 1800-talet

hur man inte är romantisk.

Vattenspegeln

Författare : Vicente Huidobro.

Min spegel, aktuell på natten,

Det blir en ström och rör sig bort från mitt rum.

Min spegel, djupare än orb

Där alla svanarna druknade.

Det är ett grönt damm i väggen

Och din förankrade nakenhet sover i mitten.

På vågorna, under sömnpromenader,

Mina drömmar driver bort som fartyg.

Stående i aktern kommer du alltid se mig sjunga.

En hemlig ros sväller i bröstet

Och en berusad nattergala klaffar på fingret.

Dikt 18 (fragment)

Författare : Vicente Huidobro.

Här är jag på kanten av rymden och långt ifrån omständigheter

Jag går ömt som ett ljus

Mot utseendevägen

Jag kommer att sitta på min fars knä igen

En vacker fjäder som kyls av vingen

När fisken ångrar havsgardinen

Och tomrummet sväller för en möjlig blick

Jag kommer tillbaka på himmelens vatten

Jag gillar att resa som ögat

som kommer och går med varje blinkning

Jag har redan rört tröskeln sex gånger

av det oändliga som vinden stänger

Ingenting i livet

förutom ett rop framför

nervös oceanisk vilken olycka som förföljer oss

i uran av otåliga blommor

känslorna är i en definierad rytm

Jag är alla människor

Mannen sårad av vem vet vem

För en förlorad pil av kaos

Enorm terrängmänsklig

Ja överdrivet och jag förkunnar det utan rädsla

Överflödigt eftersom jag inte är en borgerlig eller en trött ras

Jag är kanske barbarisk

Överordnad sjuk

Barbarian rena för rutiner och markerade stigar

Jag accepterar inte dina bekväma säkerhetsstolar …

Våren i sikte

Författare : Octavio Paz.

Polerad klar stenklarhet,

slät framsida av statyn utan minne:

vinterhimmel, reflekterat utrymme

i en annan djupare och tömare.

Havet andas knappt, det lyser knappast.

Ljuset har slutat bland träden,

sovarmé. Väckar dem

vinden med lövets flaggor.

Den stiger upp från havet, stormar kullen,

demonterad svälla som brister

mot den gula eukalyptusen

och spill i ekon över slätten.

Dagen öppnar ögonen och tränger igenom

under en tidig vår.

Allt som mina händer berör, flyger.

Världen är full av fåglar.

Grenen

Författare: Octavio Paz.

Sjung vid spetsen av tallen

en fågel stannade,

tremulous, på hans trill.

Den står, pilen, på grenen,

bleknar mellan vingarna

och i musik spill det.

Fågeln är en splinter

som sjunger och bränner levande

på en gul lapp.

Jag lyfter ögonen: det finns ingenting.

Tystnad på grenen

på den trasiga grenen.

Och vårt bröd

Författare : Juan Carlos Onetti.

Jag vet bara om dig

gioconda leende

med delade läppar

misteriet

min envisa besatthet

att avslöja det

och gå envis

och förvånad

känna ditt förflutna

jag vet bara

tändernas söta mjölk

lugn och hålande mjölk

som skiljer mig

och för alltid

av det föreställda paradiset

av det omöjliga i morgon

av fred och tyst lycka

kappa och delat bröd

av något vardagligt föremål

som jag kunde ringa

vår.

Ballad av de frånvarande

Författare : Juan Carlos Onetti.

Så ge mig inte en anledning snälla

Ge inte medvetande om nostalgi,

Förtvivlan och spel.

Tänker på dig och inte ser dig

Lida i dig och höja inte mitt skrik

Dränga ensam, tack vare dig, på grund av mig,

Det enda som kan vara

Helt tänkt

Ring utan röst eftersom Gud vill

Tänk om han har åtaganden

Om Gud själv hindrar dig från att svara

Med två fingrar salut

Vardaglig, nattlig, oundviklig

Det är nödvändigt att acceptera ensamhet,

Komfort tvinnad

Med lukten av hund, i de fuktiga dagarna i söder,

Vid varje återkomst

Varje skiftande timme av skymning

Din tystnad …

Flamenco-vinjetter

Författare : Juan Carlos Onetti.

Till Manuel Torres

«Jerezbarnet»

det har en faraos bagageutrymme

Porträtt av Silverio

Franconetti

Mellan italienska

och flamenco,

Hur skulle jag sjunga

att Silverio?

Italiens tjocka honung

med vår citron,

Jag var i djupa tårar

av siguiriyero.

Hans skrik var hemskt.

Gammal

de säger att de borstade

håret,

och kvicksilveren öppnade

från speglarna.

Jag gick igenom tonerna

utan att bryta dem.

Och han var en skapare

och en trädgårdsmästare.

En rondelltillverkare

för tystnad.

Nu din melodi

sova med ekon.

Definitivt och rent

Med de sista ekon!

Norm och svart paradis

Författare : Federico García Lorca.

De hatar fågelskuggan

vid högvatten av det vita kinden

och konflikten mellan ljus och vind

i den kalla snöhallen.

De hatar pilen utan kropp,

den exakta näsduken för avsked,

nålen som upprätthåller tryck och ros

i gräset rodnar leendet.

De älskar den blå öknen,

de vakilla bovina uttryck,

polarnas liggande måne.

vattens böjda dans på stranden.

Med vetenskapen om stammen och spåret

fyll leran med lysande nerver

och de skridskor smörjiga genom vatten och sand

njuta av den bittera friskheten i hans millenary saliv …

Soluppgång

Författare : Federico García Lorca.

Mitt tunga hjärta

känns bredvid gryningen

smärta från deras kärlekar

och drömmen om avstånd.

Gryningens ljus bär

arv av nostalgi

och sorg utan ögon

av själens märg.

Nattens stora grav

hennes svarta slöja lyfter

att gömma sig med dagen

det enorma stjärniga toppmötet.

Vad ska jag göra med dessa fält

plocka upp bon och grenar,

omgiven av gryningen

och fyll själen med natten!

Vad ska jag göra om du har dina ögon

död i de klara lamporna

och det får inte känna mitt kött

varma utseende!

Varför tappade jag dig för alltid

på den klara eftermiddagen?

Idag är bröstet mitt torrt

som en släckt stjärna.

Varje låt

Författare : Federico García Lorca.

Varje låt

det är en fristad

av kärlek.

Varje stjärna,

en fristad

väder.

En knut

väder.

Och varje suck

en fristad

av skriket.

Evigt

Författare : Mario Benedetti.

Dikt för en evig kärlek.

Om smaragden var tråkig, om guldet förlorade sin färg, skulle vår kärlek ta slut.

Om solen inte värmdes, om månen inte existerade, skulle det inte vara vettigt att leva på denna jord, och det skulle inte heller vara vettigt att leva utan mitt liv, kvinnan i mina drömmar, den som ger mig glädje …

Om världen inte vände eller tiden inte fanns, skulle den aldrig dö, och heller inte vår kärlek …

Men tid är inte nödvändig, vår kärlek är evig, vi behöver inte solen, månen eller stjärnorna för att fortsätta älska oss …

Om livet var ett annat och döden kom, skulle jag älska dig idag, imorgon … för evigt … fortfarande.

Låt oss göra affärer

Författare : Mario Benedetti.

En oemotståndlig dikt för att bekänna en osjälvisk kärlek.

Partner, du vet att du kan räkna med mig, inte upp till två eller upp till tio, men räkna med mig.

Om du någonsin märker att jag tittar på dig i ögat och att du känner igen en streck av kärlek i mina, varnar inte dina gevär eller tänker att jag är villig.

Trots den strängen av intetanande kärlek, vet du att du kan lita på mig.

Men låt oss göra en definitiv affär, jag skulle vilja ha dig.

Det är så trevligt att veta att man existerar, man känner sig levande.

Jag menar räkna från två till fem, inte så att du kan rusa till min hjälp, men att veta och därmed vara lugn, att du vet att du kan räkna med mig.

Vid foten från sitt barn (fragment)

Författare : Pablo Neruda.

Barnets fot vet ännu inte vad det är,

och vill vara en fjäril eller ett äpple.

Men sedan glaset och stenarna,

gatorna, trappan,

och vägarna på den hårda jorden

De lär foten att den inte kan flyga

att det inte kan vara rund frukt på en gren.

Barnets fot då

blev besegrad, föll

I striden,

han var en fånge,

dömd att leva i en sko.

Lite för lite utan ljus

han lärde känna världen på sitt eget sätt,

utan att känna till den andra foten, inlåst,

utforska livet som en blind man …

Kärlek

Författare : Pablo Neruda.

Kvinna, jag skulle ha varit din son för att ha druckit dig

bröstens mjölk som en fjäder,

för att titta på dig och känna dig vid min sida och ha dig

i det gyllene skrattet och kristallrösten.

För att du känner dig i mina ådrar som Gud i floderna

och älskar dig i de sorgliga benen av damm och kalk,

för din varelse kommer att passera utan smärta vid min sida

och kom ut i strofen - ren från allt ont -.

Hur skulle jag veta hur man älskar dig, kvinna, hur skulle jag veta det

älskar dig, älskar dig som ingen någonsin känt!

Dö och fortfarande

älskar dig mer.

Och ändå

älskar dig mer

och mer.

Kärleken som är tyst

Författare : Gabriela Mistral.

Om jag hatade dig skulle min hat ge dig

Med ord, rungande och säker;

Men jag älskar dig och min kärlek litar inte på

Till detta tal om män så mörkt!

Du skulle vilja att det skulle bli ett skrik,

Och det kommer från så djupt att det har ångrats

Dess brinnande ström, svimmade,

Före halsen, innan bröstet.

Jag är samma sak som en full damm

Och jag verkar som en inert fontän.

Allt för min oroliga tystnad

Vilket är mer fruktansvärt än att gå in i döden!

referenser

1. Historik om modern litteratur. Återställs från es.wikipedia.org.
2. Avantgarde poesi. Återställdes från educ.ar.
3. 1900-talets viktigaste avantgarde-poeter. Återställs från timetoast.com.
4. Avantgarde-dikter. Återställdes från mispoemasde.com.
5. Avant-garde poesi från det tjugonde århundradet. Återställs från estudioraprender.com.
6. Vanguard, Total Transformation. Återställdes från vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda. Återställdes från Neruda.uchile.cl.
8. Ode till Rubén Darío. Återställdes från poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Varje låt. Återställd från: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / f). Poet i New York. Återställd från: federicogarcialorca.net
11. Primitiva trådar (2016). 7 dikter av Jorge Luís Borges. Återställs från: threadsprimitive.wordpress.com
12. Marxister (s / f). Dikt av Vallejo. Återställd från: marxists.org
13. Min bokhandel (2010). Fem kärleksdikt av Nicolás Guillén. Återställs från: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Kärleksdikt av Mario Benedetti. Återställd från: norfipc.com
15. Poetiskt (s / f). Juan Carlos Onetti. Återställd från: poeticous.com
16. Time toast (s / f). 1900-talets viktigaste avantgarde-poeter. Återställd från: timetoast.com.